Avenida independencia. 6:45 a.m.
Al salir la calle parece un telescopio
Se estira hasta que sus contornos se diluyen en la madrugada
Se encoge hasta la yema de los dedos
Se estira y parece que se va estirando
Mientras se entumen por el frío las pantorrillas
Se encoge en sus faroles que se apagan poco a poco
Se estira en el vaho visible por el frío
La mañana es una aglomeración de nubes
Es un conjunto de distancias
De colores neutros y fantasmas.
Cada ventana, balcón y linternilla.
Parece deshacerse en el hastío de cada hora
Cada columna y cada cornisa
Resbala de agua en música de exasperante tiempo
De gota en gota
De vacío en vacío
Al salir la calle parece un telescopio
Y en su hidrografía temporal
En sus lagos, charcas y lagunas
Se reflejan las formas de las nubes, doradas
Y
Se dibujan
mientras sube el sol hasta la tarde
Las formas inmortales de los frisos y las cúpulas.
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